Tenía un amigo en otra página literaria que se quejaba porque yo nunca le comentaba, me volví un campeón mintiéndole, no fui capaz de decirle nunca que no tenía talento, que solo escribía una sarta  de tonterías sin sentido y que le faltaba belleza y tino a sus escritos, eso sí,  lector extraordinario si era, y crítico excelente, noté que sus comentarios eran muy atinados y me pregunté porque no se criticaba el mismo, un día en una de nuestras acostumbradas tertulias le propuse que usara su excelente tino para criticar uno de sus propios cuentos, me dijo: Eddy, he ansiado tu crítica porque sé que tu serías imparcial, ¿crees que no puedo comparar mis escritos con los tuyos o los otros tantos muy buenos que leo en Internet? Sé que no tengo el toque, al igual que no lo tienes tú con tus pretensiones de pintor, toda la vida te he dicho que te dediques a otra cosa, pero tú sigues gastando una fortuna en oleos y pinceles sin lograr entender que mejor pintas con las palabras que con las brochas. Al menos yo te he dicho la verdad, tú buscando no herirme me mandas a autocriticarme cuando solo esperaba de ti una sinceridad como la que yo te he mostrado, y cambiamos de tema iniciando una entretenida discusión sobre política que terminó como siempre,  con una invitación a bebernos un café cualquier día de esos.

Pero para mí no todo había terminado allí, me fui a casa, descolgué un enorme cuadro al oleo que había pintado años atrás y que tenía colgado en la sala principal,  a mí me parecía horrible, pero  los aduladores de oficio que me visitaban siempre lo alababan mientras disfrutaban de mis whiskys y mis canapés, le prendí fuego en el jardín trasero, y me prometí a mi mismo que no volvería a leer a mi amigo, para no tener una opinión negativa y tener que mentirle diciéndole que no le había leído. Por lo menos ahora le diría la verdad.