Amado Nervo

El castaño no sabe que se llama castaño,

más al aproximarse la madurez del año

nos da su noble fruto de perfume otoñal;

y Canopo no sabe que Canopo se llama;

pero su orbe coloso nos envía su llama;

y es de los universos el eje sideral.

Nadie mira la rosa que nació en el desierto;

más ella, ufana, erguida, muestra el caliz abierto,

cual si mandara un ósculo perenne a la extensión.

Nadie sembró la espiga del borde del camino,

Ni nadie la recoge; más ella con divino

silencio, dará granos al hambriento gorrión.

¡Cuántos versos!; oh cuántos, pensé que nunca he escrito,

llenos de ansia celeste y de amor infinito,

que carecen de nombre, que ninguno leerá;

pero que, como el árbol, la espiga, el sol, la rosa

cumplieron ya, prestando su expresión armoniosa

a la inefable esencia, que es, ha sido y será.