Viajera.

Respiro, me entra vida.
Pasa un segundo y al exhalar
mi cuerpo inspira alguna muerte.
Siento este movimiento del aire por mi ser,
como el de un tren atravesando a mil

las estaciones del tiempo,
que han tejido los hechos

e incluso el olvido.

sobre sus latas lleva miseria...

Sin embargo, desde su interior,
como viajera constante he sabido
que ni un dios puede cambiar
el número de asientos por vagón.
Entonces sigo mirando,
recostada en mi pedazo de ventana,
cómo los paisajes y tú
huyen hacia atrás y vuelven
sin que me desplace un centímetro.