Triples son los rumores que rondan la muerte
imponiendo un curso inagotable a los ríos desiertos.
Serpientes que se filtran por unos labios cansados
de tanto reclamar perdón.
Un lago muerto pauta en mi alma.
Peces iracundos me acechan cada noche
afilando su odio hacia las cosas negadas
La tristeza aumenta a cada paso
protegida en el terreno fangoso
que siempre tiende hacia el ojo depresivo .
Muy queridos son los hijos de la pequeñez
mientras rondan en turbas desdichadas
los secretos que hacen nacer las primaveras
Hojas del sendero medio, me hacen ver, no tanto lo imposible
del silencio, como lo inmediato que ignoramos
lo impuro que me asedia
Se multiplican los rumores...
Los jóvenes arrastran el cansancio prematuro
sin importarles quien vive o muere en el espacio quebradizo
que tejen los celos en una noche sin misterio
ansiosos de tempestad
Mas todo se pierde al terminar el día
El progreso de los débiles solo pervive
en el rumor de sus pasos
en la vieja amistad que ya no disfruta el torpe espectáculo
de los amigos de antaño que se odian o se aman
entre risas henchidas por el horror.
Son muchos los rumores que rondan la quietud
cuando cruza los tres peldaños del miedo
antes de una nueva caída, de un tenue olvido
Lago quebradizo donde caen todas las palomas
mordidas por el viento
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