SOMBRA EN LA CITA

Vivir es no volver nunca al mismo lugar.

Henry Miller

Sobre la frescura de la noche se despliega otro año inútil.

Desde la repetida pared unos rostros muertos nos observan.

Ella, ágil, líquida, inquisidora y peligrosa; piensa.

Ella, reina de fuegos y juegos, ungida por el verbo; ríe.

Cruza la noche la filosa espada del año que fluye, quizás el último.

Alguien en plena soledad nos mira y se rompe fragmentado.

Acude cierta sombra a la cita, inesperada, como esa lluvia imposible.

Toda palabra repite en un eco siniestro Su ausencia.

Falta, porque todas fingen Su rostro.