(sin título)

Ahora que tan sólo el desgarro de la sangre

-no mi carne atrapada en él- cubre esta página en blanco

y la vida es el poema que no se escribe ante el espejo

pero devuelve su luz, tu luz, -la mía-...

porque dentro de mi cabeza está tu cabeza

y no es ella quien siente que atraviesa tu nombre

como el último rincón de lucidez entre sus brazos,

y sin embargo soy yo quien devoro mi alma contra el abismo.