Sandía...

Sandía


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Siempre un punto rojo, entre el blanco de las badeas...
Siempre un eco sin motivo aparente,
un descalabro perfecto...


¿Mística...?, bah, nada es tan rancia como mi boca,
lo tuyo, simples bocanadas de dientes álgidos,
lo mío, la tibieza de un corazón amargo.


¿Dices que la badea no tiene motivos,?
es lógico, siempre buscas la pureza,
más tu interior es espiral de aire impuro...


De lo demás, pulpa, cáscara y semilla
sólo puede dar labia, quien la come,
la sandía es su propia confir-mancia.

Toréala, capéala, madúrala,
luego, tuerce el cuello de tus espejismos
y deja que su colorido te forme esporas.


No envilezcas, ella sabe que la amas,
después de todo, lleva por sangre, tus manos
por semilla, tu proceder y por falsedad...


¡Qué sé yo, lo que llevas por falsedad...!
Mírate, hasta el albo de tus huesos te delata,
¿disipa tu candor y no sabes como llamarla...?


¡Sandía, se llama  San-dí-a!
así, tal cual tus mañas de hombre
y las rancias, rancias semillas corrompidas...

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Daanroo