No existe nada en el infinito

Solo bruma y obscuridad

Ni un recuerdo se salva

Cuando llega el final

No existe futuro en el tiempo

Solo un camino trillado

Recorrido una y otra vez

Sin oír nuestra propia voz en el tumulto de gente

No existe verdad en el hombre

Por que evade el instante

Por que su voz refleja un matíz

Transformado por sus obras latentes

No hay felicidad en el mundo

Solo existe ego y poder

Una insaciable sed de riqueza

Entre más sabe el hombre más confundido se encuentra

No hay existencia en un sueño

Que dura un instante

Que agobia al personaje

En una farsa, trémula y fría

Actuando una historia triste y sombría.

Nunca habrá consuelo en la muerte

Por que la muerte no existe

Al igual que la vida;

Un sueño ridículo,

Un fragmento del tiempo

Que juega soberbio

Con almas y sentimientos

Que difícilmente sabrán su cometido.