Sigo sin entender por qué la inspiración sólo llega cuando el mundo cae encima.

Cuando imaginas que un dinosaurio gigante pisa tu vida

y la convierte en polvo.

Sólo en esos momentos puedo escribir.

Sólo en esos momentos puedo llorar.

Quisiera llorar también de felicidad.

Vivir imaginando y dejar de pisar un poco la realidad.

Todo esto es como un circo armado por alguien más.

Como un truco que no puedo adivinar.

Pasan días y horas y nada tiene sentido.

Todo es tan opaco.

Todo es tan estúpido.

Sólo esto me libera.

Sólo sentir mis dedos golpeando el teclado,

sólo salir por las calles y reir porque a diario capturan a tanto desgraciado que anda por ahi violando y matando gente,

sólo eso me reconforta.

Sólo intentar ayudar a la gente haciendo presión por los medios es lo que me hace sonreir a menudo.

Que sería de mi si no existieran esas hojas en formato tabloide llenas de fotos y titulares.

Que sería de mi sin un poco de imaginación,

sin un poco de realidad,

sin mi,

qué sería de mi.