Poema

Escribiente latente
Que miras por la lente
De tu imaginación.
Es gran ebullición
En ideas aldeas
Que bien rodeas
Para hacer universos de ficción.

Vives en la reacción
Vives en la razón
Vives en la intuición
Vives en la acción
Vives en la creatividad
Vives en la espontaneidad
Vives en la edad
Vives en la deidad
De tu ego sin control.

De ellos aprendes,
en poco (Tiempo) comprendes
que el control no es ningún trol
y que la literatura de verdad
tiene mucho de equidad
y un tanto de vanidad
en la lenta perpetuidad.

Maravillas para la mente
De actividad así reciente
Que el escritor ha realizado
Una composición ha creado
Buena, mala, regular o fatal
Todo ello va igual
Cuando se escucha
Sin pensar mucho en la hucha
El interior del mundo individual
Con grandes historias sin más.

Y en todo ello hay mucho a celebrar
Sabiendo que, con el don de habitar,
En mundos de la imaginación,
Dando vida de manera sentida
De sentido nada biológico
Pero, siempre, muy lógico
En existencia nada física
De materia tan intrínseca
A la propia realidad.

Celebrando por ejemplo una vida con componer
Literatura, no diabluras, no ser para desfallecer
Y novelas en final
Una revisión total
Relatos cortos
Sin abortos
Por ninguno abandonar
Ante estar listo a gestar
Pero sisi vale el aplazar
Por una vida poder dedicar.

Y miniobra teatral
Entre tanta historia, que, el escritor puede crear
Y en su búsqueda de respuestas supuestas a dar
Por vivir con el poder
Que se pueda querer
Sin ser necio ni soberbio
Que se vale del desprecio
De lo logrado por otros sin pensar
En lo increíble del rechinar
De la habilidad del proverbio
Que enseña a quien escribe
Que no es un don por lo que vive
Y que está abierto a toda la humanidad
En la brisa del aprender y ver el propio
Objeto del logro por cualquiera como opio
Que nos atonta endiosando nuestra capacidad
Que con practica, esfuerzo, juego y diversión
Queda en toda ebullición para un divertente escribiente.