Pichones a la braza.

Las palomas silvestres,
han hecho su nido
en la esturctura
de un rotulo publicitario,

Que anuncia a todo color,
las delicadezas curinarias,
de un nuevo restaurante
que sirve pichones a la braza.

Ellas no saben leer,
las sorprendio el verano
de california y anidaron
de emergencia en ese angulo,

bajo un cielo medio azul,
de una tierra letal,
que no respeta la vida
que vive de la muerte.

Todas las tardes,
mientras me quemo la vida,
fumandome un cigarrillo,
las veo ir y venir,

llevando a sus pichones,
lo que encuentran,
pedacitos de papas fritas,
moscas de basurero,

ramitas de limonar,
o florsillas decapitadas  
por el viento,
van y vienen en su afan por sobrevivir,

Pero lo mas hermosamente extraño,
es que cantan felices,
al ver aletear a su polluelos,
vuelan y van, cantan y silvan,

sin importarles lo que dice con mayusculas,
en aquel rotulo mortal,
no saben leer,
no tienen conciencia del odio.

no entienden las palabras,
que se exhiben impudicas al sol.
me he hermanado con ellas,
a mi tambien me sorprendio el verano,

en este suelo que no me pertenece,
yo tambien voy y vengo,
sobreviviendo bajo el sol.
con la alegria del que no entiende,

que la vida tiene muerte,
con la inocencia del que no alcanza,
a decifrar el alfabeto del odio,
yo tambien como ellas,

voy y vengo del nido urbano,
llevando a mis polluelos,
pedacitos de ilucion,
ramitas de esperanza,

y floresitas decapitadas por el viento.
ellas y yo, somos extrangeros,
ellas y yo, talvez una mañana,
nos hechemos a volar,

en busca de la rama amiga,
del bosque fraterno que nos espera,
es posible que lo hagamos en otoño,
si la muerte no nos sorprende primero.

Y lo mas hermosamente extraño
de todo esto, es que ellas y yo,
cantamos a una sola voz,
canciones de amor y de nostalgia.