Orden

Mi mamá tiene esa costumbre que a mi me desagrada... 

Sacando a la luz los más viejos recuerdos

En cajas y bolsas apilando mugre

Que viene de nuestros ancestros.

En esos momentos dudamos de nosotros mismos

Nos preguntamos por qué habremos guardado todo eso

Las horas se pasan pero hay que seguir

Revisando recovecos, limpiando por ahí

Pero creo que en realidad queremos deshacernos

De todo eso que nos ata al pasado

Y aunque lo negamos, y sabemos que no podemos vivir

Con toda esa cacharrería que nos pone las cosas difíciles

En realidad reaccionamos a un instinto del corazón

Que quiere dejar atrás los momentos infelices

Por qué ese martirio de poner orden…?

De pasar tanto tiempo clasificando…?

Si al final de cuentas solo perdemos otro minuto de nuestra vida

Que podríamos pasar al aire libre, caminando

Cambiamos momentos simples por encierro puro

Y les comunico, aunque sea duro

Que si faltara poco para el fin del mundo

No nos importaría el desorden del futuro

Nos daría igual camas hechas o deshechas

Vajilla limpia o sucia

Ropa tirada o doblada

Cosas cristalinas o llenas de pelusa

Pero por el momento no podemos con nuestro genio

Necesitamos poner a prueba todo nuestro ingenio

Para apilar cajas en una perfecta torre

O sacar brillo a los muebles de roble