No es mi rechazo quien te atormenta ni mi silencio el que te acongoja.
Es tu misma torpeza, que ahora te hace retroceder.

Es tu propio rostro, que se refleja en los espejos de los  cráteres.

Aún restan en ti sentimientos de poesía, imágenes de piedras preciosas.

En efecto, era yo la que allí se escondía, jugando con los alcaravanes que, como aves solitarias, sobrevolaban un campo de magnolias.

En el horizonte me pierdo bajo la pálida y rosada luz del ocaso.

Los calendarios no saben de sentimientos... Ellos sólo son capaces de dejar pasar el tiempo.

Tu imaginación te juega una mala pasada. No te creas tan poca cosa ni con tanta importancia...¡Eres tan sólo un mortal!

 

Y la luz de los relámpagos eclipsó tu luz fugaz y el estruendo de los truenos no dejó que se oyera tu voz.

He lavado ya tanto mis manos...En mis dedos ya no quedan huellas de tus labios.

Mis secretos, en mi pecho quedaron guardados y mis sentimientos congelados como antiguos cataclismos.

Es irreal lo que has visto.

Y yo creía que tú no me veías..., que el poeta ya no escribía..., que tan sólo bebía en esa vieja taza agrietada.

Llegas tarde, los espectros me acompañan.

El silencio y la frialdad no son tan difíciles de descifrar...

Subo la escalera aparentemente serena, pero mi respiración es entrecortada.

Nunca supiste hablar con la claridad del día. Por eso tu voz no me supo detener. Por eso me desvanezco entre los objetos del ayer.