LAS REDES DEL RECUERDO

 

 

Nos vieron nacer nos inspiraron una nueva muerte, un nuevo amor, sin importar las huellas de los años. Acaso fuimos tan ingenuos que no reparamos en esa sangre impura contaminada de rastros de luna. Somos prisioneros del aliento que una vez provocó el recelo imperioso de la estrella disfrazada de diamante, faz del dios oscuro que una vez más nos ofende. La daga marca el retorno, el deseo que ayer inspiró la falsa devoción al ídolo que aún cabalga en la noche de estío imponiendo el velo que resguarda de la inquietud  por todas las razones que  no impidieron hacer de nuestras voces figuras posibles, atenuadas, sin importa el terror provocado por un pensamiento recurrente en el vació de la noche…Tensa ingratitud como nieve que las aguas del tiempo no reducen
Nos impidieron vivir conforme al sentimiento único, azuzando al mineral acorralado, mostrando el rastro de los perros consentidos que no se pueden percibir a causa de la niebla nacida del nuevo dolor del suicida. Podríamos acaso renacer de nuevo en la certeza de las horas idas, calumniando a los cuervos que siempre vuelven agitando la memoria; inútil afán pues las ofrendas no siempre son sinceras. Nos quieren ver morir ahogados en el error, prisioneros en la piel seca del olvido.

 

 

  

 

 

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Comentarios:

Escrito por: Lala       18/09/13 03:02
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El ser es materia que busca la razón del ser. Nada justifica los errores. Saludos desde Chile.
Escrito por: kaylita       31/03/08 23:57
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…Nos quieren ver morir ahogados en el error, prisioneros en la piel seca del olvido…
Expresas acertadamente ese terrible sentimiento del recuerdo, del caer en sus redes.
Muy bien escrito.
Besitos…
Escrito por: Daanroo       31/03/08 23:48
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Nos vieron nacer
en esa sangre

Somos
faz del dios


las razones
el sentimiento único
las horas idas

el error,
la piel
del olvido.

.-.-.-.-.-.

A pesar de que muchas de las veces la vida se empeña en embaucar nuestra melancolía y nuestros errores, como sendas que traemos desde nuestros padres, la verdad es que siempre nos forjamos nosotros mismos, con errores y sin ellos, siempre terminamos siendo inocuos principiantes de una gota de sangre extraída de allá, de lo más grande...

La vida es corta, pero la eternidad no se mide de la cabeza al cielo, sino de la piel al alma, ahí nace y crece nuestro limitante y nuestra nostalgia, y justo ahí mismo termina, entre la misma sangre...
Escrito por: junior       31/03/08 22:25
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las redes de recuerdo son terribles y a la ves sublimes nos lleva en su despiadado regazo hasta las fauces del pasado y por end hasta la s fauces de dolor.
menudo poema amigo juan no dejas de sorprnderme lo dicho el mejor de escribe ya.
saludos
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