LAS HORAS SON LARGAS

Bien podrían quebrantar la complicidad de todos, por las cosas perdidas en los lugares  donde la locura hizo trizas  la fiel espera del amor,  caprichos mudos, pues temen el alarde de la rosa en tiempo brumoso,   cuya complicidad no sostiene el peso de un deseo. Pobre ilusión de madre sin hogar…! Pobre de mí, de mi tardanza, ya que  la oscuridad no redime el  pensamiento irresoluto  que los desaparecidos imprimen en el paisaje.

Los lugares santos reprimen su cólera entre lanzas o cabelleras al viento postergando la canción de los  caminantes heridos por el día,  o por la noche, que se hincha por las culpas acumuladas. La  espera me consume, mientras el odio crece junto al  renacer del amor,  trampa posible de ser redimida en la fuente que calma la sed del salvaje compasivo;  pero la séptima hija del sol me niega su atención. Las miradas se hielan, los labios se consumen en un beso, mas no hieren sus corazones furtivos, pues mis pensamientos escapan, cabellera al viento, libres de razones pueriles, sospechosamente unidas a esos ojos de lagarto acobardado, arrastrando su vientre por la tierra calcinada.