Ella estaba en una cáscara
no queriéndose asomar,
el viento y la lluvia
la han dejado ser oruga.
Cada primavera vivída
la ha pasado prisionera,
envueta y atrapada
sin poder ver las estrellas.
Con el nuevo invierno
se aproxima otro tiempo,
¿Aún más agonía?
Pero, hasta cuándo, vida mía.
Acaso no es tiempo
hoy, por hoy de las rosas
¿porqué,no puede ser,
tiempo de mariposas?
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