¿Que sentido tiene el escribir si tu arte se desprecia? ¿Que sentido tiene la creación? Si esta es destinada a la destrucción Muerte literaria A eso mi arte es condenado Nace para morir No es apreciada, ni querida Solo es condenada a ser destruida ¿El arte es una flor? ¿Qué tan bella es mi jardín? Ah de estar destruido y demacrado Por eso ya nadie se asoma a mirarlo Entonces ¿Qué sentido tiene seguir cultivando? ¿Qué sucedió? ¿La tierra murió? ¿El agua jamás les llegó? ¿Por eso la flor se marchito? ¿Qué pasó con mi creación? Que de un día para el otro se murió Ya nadie la quiere ni ver La pesadilla de todo artista ha de ser Mi obra se tiño de colores muertos Las flores se marchitaron Se destruyeron mis creaciones Ya no son bellas y tenues flores