La casa de los ecos

No encuentro algun silencio en que esconderme.

Sin estar de visita en mi casa, ahora lejana;

tengo presencia irreal, transportada imaginativa. Abro la puerta, y subo las escaleras,de pisos rojos, las primeras 13 y doblo a la izquierda para subir las ultimas 4.

Terminan, donde empiezan al salir.

Más allá, los blancos y negros se confunden en grises implantados en mosaicos, cuyas figuras liberadas y matizadas al azar, cuentan historias, como ecos de almas artistas capturadas por alguna extraña voluntad.

Y las paredes claras, mudas del impacto, observan seductoras sosteniendo los limites arquitectonicos, con otra forma de tortura, diferente de las pisadas, al recibir sin objecion el implante de cuadros, clavos, entre otros adherentes innombrables.

La casa, es figura. Sus detalles mas peculiares, el fondo.

Esto de recordar, y recordar que recuerdo...supongo hablaria de un metarrecuerdo. Cuantas veces, hecho el ejercicio de revisar los planes, establecer algun orden, cuantas veces un silencio camuflado. Cuantas veces el silencio ha hablado, cuando hace figura, y no fondo.

Falta poco para volver a casa.

Tengo un lindo lio que ordenar y ponerle nombre, darle voluntad. Tanto como este lio de palabras que pretendio ser poema, pero era la primera gota de un mar...

Con este silencio blanco de patalla, hablo, pues, y digo menos de lo que siento. Tanto silencio llevo a cuestas que a veces creo, que la superficie de esta casa mia, entre azules valles, es la que habla por mí. Y lo sabe todo.

Por eso, digo, no tengo algun silencio en que esconderme...Soy palabra dicha, historia vivida,cuento interminable,...y segun los dias, hablo de lo que aun no soy, y quiero ser. Soy entonces mi propia voz, y con ella delinea el camino de los sonidos perdidos.Adonde van los sonidos?...

Y cuando llegan los niños con sus risas encantadas, no existe ni fondo ni figura. La casa esta tan llena, que importa: TODO.

lv-