| Escritor: | opio |
| Públicado: | 10/08/2007 |
Hacerse amigos
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Quisiera escribirte esta noche un poema, uno bueno, uno que en verdad parezca poema, que envuelva entre sus sabanas todo lo bello, lo breve, lo eterno y que hablase de tus piernas , de tu sonrisa, de tus ojos, de tu vientre y que te prefiero cerca, quisiera hablarte de hace años, de que sigues, que no te vas, que te he soñado, aunque a decir verdad, ya sabes que te sueño, al menos en los perfiles del mundo, allí donde aun espero tus besos cada tarde, soñarte es morir, lo sé, lo sabes, pero no me importa, (ni a ti supongo). Pero morir así es como rescatarme del sueño de tener que vivir clavado en la memoria de tus palabras, ¿las recuerdas?, ¿no?, ya lo sabía. Quisiera escribir lo que algún día te iba a decir, decirte que quise apartar de mi pensamiento toda tristeza, y cuando no pude quise que mis letras llegaran a ti impregnadas de melancolía, que fueran contagiosas que de alguna manera te dolieran al menos un poco, pero la ausencia tiene también su encanto, porque al fin, es un dolor que se espiritualiza con el recuerdo de las presencias, saber recordar, saber imaginar….talvez el amor no es mas que eso. Te recuerdo, si, es verdad, pero te veo diciéndome ¡adiós! con la mano, el día de nuestra ultima entrevista, y tras esa imagen se me va en parte el corazón, tantas veces como me acuerdo. Y para consolarme traigo a la memoria, la radiante sorpresa de tu futura llegada, el último día que nos vimos. Aunque de cuando en cuando, me invade una peculiar tristeza, porque aunque la fantasía pone mucho para consuelo de amantes ausentes, no llega a tener la virtud de la presencia real. ¿Que si recuerdo lo que me dijiste de mis manos ese enero? Si, lo recuerdo, e imagino que lo recuerdas, pero no es cierto. Pero de solo pensarlo no dudo que se me ilumine el rostro. ¿Cuando nos veremos? Sueño con un rincón, donde tus labios, tus ojos, tu piel, tu vientre acudan desnudos, tu cuerpo envuelto en una armadura de manos impenetrable, inaccesible, deseada, mis manos no olvidan tu cara. Tú, tan serena, tan suave y tan fuerte. ¿De que sustancia invisible es la cadena que me echaste al cuello? Y todo sin jamás pretenderlo. Esa es la diferencia entre tú y yo, yo lo quise pero tú lo hiciste. Es la diferencia entre la mujer y la diosa, la mujer se propone atraer, a la diosa le basta ser para dominar ¿quien de estas dos eres? El domingo te sentí a la una de la mañana, tan cerca y tus labios ¿sabes?, me quemaban el corazón. Después de tanto tiempo, sigues igual, atormentándome de a pocos, para después tirarme una cuerda en medio de tu rió, ¿cuanto va a durar tu brillo esta vez amiga estrella? Son las dos, ya es otro día, te escribo líneas y borro otras, ¡Te equivocas! no estoy escuchando canciones de amor, solo pienso en ti, es todo, pero, esta bien, lo confieso, estoy mirando tu foto, tu no sabes cual, la favorita de ambos, según yo. No es común que a estas horas ande husmeando en el almacén del pasado, ni asomándome por la cerradura de un futuro que no me pertenece, pero al final de cuentas, ya me sabes, soy todos sueños, soy todo imaginar. Debe ser la noche, o el desvelo, pero estoy rozando con mis manos tus labios en esta foto, es increíble como uno llega a desear algo que no conoció, en fin ya no soy yo, eres tú, o los dos, pero yo ya no. Espero que llegues una noche cualquiera a mi puerta, errante, cansada mitigada por la sed que da el tiempo perdido, con ganas de dormir, de llorar, de encerrarte en el puño fiero de dios, y dejarme navegar en el turbulento ritmo de tu oleaje.Quería escribirte sobre las cosas lindas, sobre lo mágico, lo cursi, sobre tus manos, y tu sonrisa y sobre cuanto te extraño, pero ya lo sabes, siempre lo supiste, y conociendo lo fugaz de tu presencia, lo breve de tu permanencia, no puedo quedarme esperando que te quedes un minuto mas, ni esperar otro verano para que llueva, quiero que sepas, no mas, solo que sepas, después dispón como siempre, como tu quieras, tiralo, quémalo, o guárdalo debajo de la almohada para esas noches, como muchas (pienso) donde te has sentido sola, o al menos imperfecta, un poco mortal, un poco común. No es que reproche algo, es que soy pésimo escribiendo palabras dulces, uno no escribe mucho de lo que no conoce, y al menos nadie dirá mañana, que te quise escribir un poema.Comentarios:
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No tan pésimo escribiendo palabras dulces. O quizá óptimo escribiendo palabras precisas.
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