Una muñeca rota,

Como los cuerpos tendidos

Sobre los charcos de sangre,

Tripas y silencio.

Inocentes  voces  cauterizadas

Por la estridente sinfonía

De los cañones, del poder

De la metralla, de las balas

Como azotes.

Hasta los muertos crujen

Temerosos desde sus

Nichos, y los santos

Que tienes en tu repisa

Sucumben al poder de

La tiranía hermosa,

Que sublima lo llantos

Y los convierte en victorias,

Y las muertes significan

Por tanto el precio que

Pagan las naciones para

Tener su circo de sádicas

Acrobacias, de pálidos

Amaneceres.

Mientras la herida agusanada

De la conciencia llena

De herrumbre se vuelve pauta

Singular del caos, cimbrando

Niveles de catástrofe

Sobre el suelo verde.

Las cifras marginadas de

Cruces del campo son

La mera suposición del

Espectáculo concluido.

Mancha negra han dejado

Las palomas blancas que

Denuncian una paz que

No existe y es el maquillaje

Perfecto de las victimas

Mutantes que surgen del

Episodio que termina.