Idea implícita...

Eso,

en este momento,

para mi es,

mi orgasmo... Pero,

ese ser que es uno,

limitado,

puede morir de sobredosis,

de esta droga que es la literatura,

tan intensa,

desenfrenada,

con recato femenino

y de masculinas manos.

Es fuerte el sentimiento,

y todo me inspira,

y todo me hace pensar,

y ebrio escribiría en un templo,

desnudo en la capilla sagrada,

ciego viendo una pintura,

loco en un entierro...

Esto...

Esto no lleva a la muerte,

es vida,

sólo ella y de ella.

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Comentarios:

Escrito por: lorebl       23/10/07 06:04
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Bien sé que podemos morir de esta sobredosis literaria, pero también revivimos a través de ella como bien lo aclaras al final del poema.

Saludos,
Lore.
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