| Escritor: | julioscar |
| Públicado: | 17/08/2007 |
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Categoría(s): PROSA POÉTICA
Mi poesía es mortal esquirla que malogra en combate al soldado,es la paja en el ojo que es mi ojo y el de la humanidad completa.Nadie absuelve de la muerte a este soldado.Nadie sabe que me muero cada día y con ello mueren las ilusiones de los más pobres como pasa en África.Mueren dos veces estos mismos pobres conmigo, que ya vimos perdida toda nuestra esperanza.Nadie augura que esta conjuntivitis es un mal mucho más profundo en mi caso;ninguno de ustedes lo sabe porque la poesía es el sonoro silencio mejor guardado en mi corpórea cámara secreta.Nadie sabe quien soy, nadie sabe quienes somos en realidad.Si la poesía gritara como lo hace ese soldado con la esquirla en sus entrañas otra sería la historia de mi vida y de la vuestra también.Pero la poesía solo susurra como criatura antojada en tu oído, es ese llamado que te profiere un orate desnudo cuando vas aprisa por la calle, es la mirada perdida de un chico drogo que te sale al encuentro en el baño de una discoteca, es el vidrio indiferente de tu automóvil que trasluce el rostro más tierno de la pobreza.Apocamos el significado de la vida y de la muerte y por consecuencia el de la poesía,nadie lee un libro para sumirse en la tristeza,nadie cree que echar a volar la mente nos sacará de la miseria,los esclavos son miseria de cada día,Miseria de hombres muertos con corazones aún latiendo sueños de hombres,hombres que no despiertan para realizarlos,muertes de hombres sin saber siquiera que ya están muertos.Hasta la muerte es inútil en estos días.Se ha revertido la causa y el efecto, todo está de cabezaDesde hoy hay un aviso que circula por el mundo:La gravedad ya no es más una ley física es tan solo el estado en que se encuentra nuestro enfermo mundo.La poesía aún sigue viva; siempre estará detonando minas unipersonales, sus francotiradores invadirán los techos y nos aniquilarán desde lo alto, nos leerán al oído algún verso como cuando calculan en su mira su bala introducida en nuestro pecho, silenciosos esperarán la hora en que nuestra sangre haya erupcionado y a partir de ese preciso instante empezaremos a preguntarnos si es que la poesía alguna vez sirvió para algo…Comentarios:
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Muy bueno!has logrado que la prosa sea piquetera enalteciendo la poesía...Guadalupe40 de Santa Fe capital
buen trabajo de justificar la poesia desde la prosa. momentos interesantes. pero también momentos fuera del tema que solo atrasan el mensaje. creo que piensas en grande, escribes en grande. entotal, demasiado tema para un poema. lo importante es que dejas un mensaje a quienes te leemos. espero el proximo. suerte.
Muy, pero muy, bueno. Del principio al final. Eso de "sus francotiradores invadiran los techos y nos aniquilaran desde lo alto", bueno pues tratando de escribir una linea muy hermosa para un poema en prosa, espermos que tambien hayas escrito con esto, quizas sin darte cuenta, una profesia.
Que decirte amigo, una excelente prosa poética, una reflexión profunda y cruda sobre la realidad de la poesía.
Como te he dicho ,creo que todos nos cuestionamos sobre si es válida la poesía en algunos momentos…Y si, es válida, es necesaria.
Y te digo más, me gusta más como expresas este sentimiento aquí, que el propio Miranda (jajaja me tiraste un ídolo abajo),realmente es directo lo que expresas, totalmente entendible y por demás compartible.
Demás esta decirte que esta perfectamente elaborada esta prosa…
…..”hoy tus palabras son balas…
Que las hadas te acompañen.
Como te he dicho ,creo que todos nos cuestionamos sobre si es válida la poesía en algunos momentos…Y si, es válida, es necesaria.
Y te digo más, me gusta más como expresas este sentimiento aquí, que el propio Miranda (jajaja me tiraste un ídolo abajo),realmente es directo lo que expresas, totalmente entendible y por demás compartible.
Demás esta decirte que esta perfectamente elaborada esta prosa…
…..”hoy tus palabras son balas…
Que las hadas te acompañen.
de todos modos sigue escribiendo, lo haces muy bien, con mucha elegancia, me encantó
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