Se abraza lento, tímidamente, a la base. Con una fragilidad que despierta en el instinto un sentimiento de generosidad, de que se lucha por una causa común. Pasa una brisa más fuerte que la pronosticada y hace temblar todo su suave y terriblemente leve cuerpo, y a nuestra inconciente esperanza, porque más allá del millón de razones y razonamientos posibles, según el sujeto, ese instinto está ahí, en todos, como un espectador totalmente abstraído en el naranja danzante, que se tambalea sobre el suelo, el cual deja de parecernos firme, por más pies que tengamos, una vez que le creemos, por instinto (y sin opción), a ese bello ebrio de brillo naranja.

Y, desde la base aún, el pequeño tira un manotazo, y entonces, todavía haciendo equilibrio, para repartirse equitativamente entre el cielo y la tierra, que pelean por él, y entonces, decía, comienza a poseer... o más bien a desposeernos a los sujetos de nuestras verdades, que sólo poseemos a través de los sentidos, esos tan necios y rústicos. Comienza a pintar de nada la superficie de nuestra verdad, y se la lleva a un lugar donde no habemos tantos trogloditas esquematizando fluidos.