No sé qué escribir,
la hoja de papel inerte
espera el chispazo
de inspiración,
abre sus poros para
recibir el grafito...
y nada.
¿Acaso la gota de rocío
descendiendo por las
membranas del sol,
logrará disminuir
el estéril momento?
¿O tal vez el constante
crujir de mis dedos
oprimiendo el lápiz
hará sangrar la
blancura de la
espuma del mar?
Ya llegará el momento
oportuno,
donde neuronas e imágenes
en cópula desenfrenada,
emanarán nuevas letras
o metáforas inéditas.
Por ahora la hoja
de papel pasará
a formar parte
de la constelación
de frustraciones
que cubre el piso
de mi habitación.
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