EL LLANTO DEL MENDIGO.

Fue un día lluvioso de un mes cualquiera.

De un país cualquiera, pero de este planeta.

Allí lloraba el mendigo,

su único valor de pobre,

lo único que no paga el dinero.

Allí lloraba el mendigo,

cuando comenzó la lluvia,

que no sentía su hambre sesentona,

con la brida verdocita entre sus manos.

Allí lloraba el mendigo,

entre el dulce amargo y salobre de su llanto,

su última alegría de vivir.

Allí quedaba tranquila;

las piedras lo sabían, más no el neumático

quebrador de doce años compañeros.

Entre los opacos ojos y la jungla del asfalto

quedó el quebranto y un viejo perdido,

de todas partes.

Caribe0ro