El Inconciente

Tardes funestas, desolacion...

En el camino en que voy

las aves me reciben muertas,

cada paso que doy

me ornamentan margaritas pestilentas.

En el camino en que estoy

la muerte me recibe abierta,

y en cada caso en que el morir es hoy

la vida... caro me cuesta.

Un aullido me estremece

y mi oido se agudece,

al compas de una aritmica cancion

que aflora dentro de mi corazon.

Ahora en esta tarde de exequias mustias

el ladron soy yo,

pude haber robadole su pan...

como tambien pudo robarmelo,

Dios mio, tu sabes bien que siempre he querido ser (y no lo soy)

un buen ladron.

Carne muerta putrefacta

el inconciente avanza,

y en mi alma golpea...

...un dolor de placer,

un sabor sin sabor...

Dios mio, sabes bien que la carne llama,

auxiliame en mi aflixion

pues tengo claro, que no hay Dios de perfeccion

si antes no haya conocido el pecado.

Dios mio, en estas palabras yo he dejado

el gusto de mi desagrado,

que tengo por muchas de mis inconcientes

maneras, que como esta yo he demostrado.

Ser inconciente, ser ignorado.