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El hombre que me gusta, tiembla cuando le acaricio y de su boca salen precipicios que estoy dispuesta a saltar. Con exquisita calma me rodea y, como una fiera cuando paraliza a su presa, me acorrala mostrándome sus labios tentadores, contra los que mis armas se apartan para no oponer ninguna resistencia.
Ese hombre, el que me encanta, ruge como un león cuando intento poseerlo en demasía, se molesta si hago preguntas, se sorprende cuando abuso de mi ternura. Hace esfuerzos inútiles por esconder lo vulnerable de su vida y solo muestra la fuerza y el orgullo del macho que necesita hacerse ver indefectible y altivo, de orgullosa estampa y dueño de las hembras que se le acercan, cuando la verdad es que es todo eso y es sensibilidad y cariño desbordado en cuanto siente que lo quieren.
El hombre que quiero, ese que me agrada, no duerme mucho porque mucho se preocupa, es curioso pero no lo demuestra siempre encuentra un pretexto para acercarse cuando una mujer le mueve su piso. Me mira y me salpica con sensualidad y luego se retira creando historias fascinantes cuando vuelve a acercarse ya seguro de que su premio le pertenecerá. Ese hombre no baja la guardia, es coqueto y desborda simpatía y siempre tiene una palabra dulce cuando de molestias estoy repleta.
El hombre, el mío, el que quiero, nunca se obsesiona ni discute por estupideces, es claro y va al grano, se recuesta en mis hombros para que le haga leyendas y me hace derretirme cuando me obsequia sus letras.
Descubrir a ese hombre no ha sido fácil de ninguna forma, como fácil tampoco es conservarlo sin entenderlo, amarlo sin atraparlo, pensarlo sin cuestionarlo. Pero me gusta lo difícil, lo casi imposible y es eso lo que hago cuando lo tengo mío. Así, como se presenta, con ese empeño en presentarse engreído y presuntuoso cuando yo sé que su fragilidad es evidente solo a mis ojos.
Así es el hombre que me gusta, impaciente y absolutamente distinto del resto... colocándome en un nivel del filo de un cuchillo en el que el tiempo me hace necesitar de sus besos....
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