El color del dolor

Si el dolor color tuviera, el mío sería negro,

como la profundidad de un pozo del que salir no se puede,

como la noche cerrada sin brillo de luna ni estrellas,

como la vista de un ciego,

como la novela negra,

como un negro cisne negro,

como un collar de azabache,

como el luto de cualquiera. 

El dolor que me atraviesa como puñal incrustado

en tierna y noble carne fresca,

tiene momentos agudos, latidos que me atormentan,

cronicidad que me quema cuando noto que se queda.

Porque este dolor no se marcha

porque es mi amigo del alma,

porque también es mi amante. 

Ese ser que me acompaña,

que me quiere toda entera,

que de mí no se desprende 

y con mi alma se queda. 

Negro, mi dolor, te quiero.

Negro como el pelo negro,

como los profundos ojos

del más sublime tormento. 

¡Ay dolor!, mi dolor negro.

¡Ay dolor! 

¡Cuánto te quiero!