Desde mi ventana

Observo esa geografía de mi barraca

tan llena de ausencias;

si la vida es un sueño de otros, otros ya no me sueñan,

ya no soy más el polvo del cristal entre los cables;

hoy el viento está estático y flota una pena en el aire;

las caricias ya no sirven para limar los barrotes de mis mentiras,

y el desierto es un sueño de un hombre de cabellos de rocas;

a dónde voló el calor del verano;

donde la tierra era un juego de avispas

y el agua del espejismo estaba tan llena de peces;

cómo transcurre rápido la risa en el desierto,

cómo las tardes del camino son un estertor en mi estómago;

ahora no hay un deseo ni un recuerdo de haber muerto,

mañana llegará el otoño y

mis pies serán un enjambre de acuarelas;

la ciudad crecerá

y mi rabia será un amuleto en la garganta de un dios de barro

que no siento en las noches de tu mirada.