De rosa a cascabel.

Fui una rosa que nació en la primavera
de otros mundos, a la jugosa orilla de tu sonrisa,
y segundos después murió tendida espinas abajo
en una playa circular que custodiaban
seis lunas de solemne negrura…

Si supieras que mi último aliento
se embalsamó cuando en voz alta
juraste al cielo intentar el olvido de los tonos
incandescentes de nuestro grato amor.

Ahora hace frío, se ha ido mi belleza de flor,
¿Te la llevaste o la abandoné yo
en cada uno de mis pétalos secos?
Cuento  perfectas caricias regadas
por el largo suelo que transita
de principio a fin, los túneles húmedos
de tu mirada más triste.

Hablan entonces mis restos
para ordenarse en la penumbra
de cualquier paisaje inventado;
suenan con el pasar del viento
como el coro de una canción sin letra,
como una serpiente cascabel
que se acerca y se retuerce en tu memoria,
perdida entre el por qué,
quizás el para qué de vivir así,
dentro de un tiempo tallado en espirales…

Es que con la aspereza del cuerpo
que hoy me viste para otros ojos,
me siento yendo lenta y retraída a ninguna parte o

a la caverna donde aún existen mis arcaicas pasiones,

como un montículo de escamas humanas;
como la imagen de nuestra verdad,

destilando riachuelos de sangre.