Mundo Zombi

 

No sé quién soy. Ni quién fui. No tengo recuerdos de ningún tipo. Soy un recipiente vacío, un disco rígido formateado, un organismo desprovisto de voluntad y conciencia. Soy un autómata que repite movimientos porque una voz lo manipula. Una voz interna adentro de mi cabeza. No sé qué sería de mí sin la voz. Ella me dicta lo que debo hacer, me dirige, ordena: sigue caminando por el bulevar hasta el cruce, ahora gira a la izquierda en la peatonal, ahí, en el bar de Rex. Entra y pide una cerveza. Negra.
 
- Una cerveza negra, por favor.
 
El mozo te conoce, hace dos años que vas al mismo bar y pides una cerveza negra. Salúdalo. Se llama Nick.
 
- Qué tal Nick, cómo anda todo?
- Como siempre Jimy, en la lucha que es cruel y es mucha.
 
James, Jimy, Jim, lindo nombre. Me gusta. Claro, es tu nombre.
Termino la cerveza y salgo ¿hacia dónde? A la estación del metro, sacas un cospel de ida y bajas en Retiro. Tomas el 68 hasta Rivadavia al 1300. Tercer piso, departamento “B”.
Al principio la voz es neutra, distante, pero al poco tiempo la encuentro conocida, casi amistosa. Paso por una vidriera y miro el reflejo: soy bien parecido, alto, de treinta y pico de años. Llevo un traje azul, debo ser un oficinista o algo así, está bien. Todo va bien. Claro que va bien. Ese eres tú, James ¿lo olvidaste?
Tengo deseos de fumar. ¿Fumo? Sí, claro. Cigarrillos rubios. Prende uno Jim, yo también quiero fumar.
Llego a la que supongo es mi casa porque la llave que tengo abre la puerta y porque la voz me lo indica. Me recibe un niño como de tres años.
 
- ¡Papi! ¡Papi! ¿qué me trajiste de regalo? –el niño tiene mis ojos y mi mentón, el resto debe ser de la madre.
 
Ése es tu hijo, Jimmy. Es un buen chico. Dale un beso en la frente y pregúntale por su madre.
 
- Hola campeón, ¿dónde está tu mami?
- ¿Y mi regalo?
 
En el bolsillo derecho del saco hay una golosina. Dásela. Dije derecho, Jim. Perdón. Está bien.
Ésa es tu mujer, Linda. Abrázala, bésala y dile que la extrañaste. Bien. Vas muy bien, Jimbo.
 
- Querido, invité a los Flowers a cenar mañana en la noche ¿qué te parece?
 
Los Flowers son un matrimonio amigo desde que eran novios. Él es un pedante insoportable, no lo puedes ni ver, pero la mujer tiene unas tetas de otra galaxia. Dile que está bien, que no hay problema.
 
- Está bien, querida, no hay problema.
 
El baño está al fondo a la derecha. Dúchate. Cena con tu familia y luego le haces el amor a tu esposa. Mañana será otro día.
 
El reloj suena a las 6:30 horas. Me levanto en una habitación que no conozco junto a una extraña desnuda al lado mío.
Es tu esposa, Linda ¿ya lo olvidaste? Levántate y desayuna un café negro. Sin leche ni azúcar. Luego, a la oficina. Tomas el 68 hasta Retiro y luego el metro. Caminas hasta Av. De Mayo, Industrias Corillege. Séptimo piso.
Un gordo con cara de sapo me recibe en la puerta. Es tu jefe, Jimbo. Es un viejo miserable y sin escrúpulos. Lo odias, pero es tu jefe y de él depende tu aumento. Salúdalo y dile algo sobre su corbata.
 
- Buenos días, señor. Linda corbata. ¿Es de seda?
- Sí, seda italiana. Casualmente viajamos la semana pasada a Europa con mi mujer y...
 
No lo escuches. Sonríe y asiente con la cabeza de vez en cuando. Ya está, se fue. Ahora a trabajar. Ésa es tu oficina. Tu trabajo es simple: debes clasificar pedidos, ordenar las carpetas, ingresar los datos nuevos. Está bien, puedo hacerlo. Clasificar, ordenar, ingresar. Es fácil. Clasificar, ordenar, ingresar. Clasingresar, ordificar, ingrenar. Tranquilo, Jimbo. No descompagines. Vas bien. Ya falta poco para las cinco. Ya nos vamos a casa.
El teléfono suena. Atiéndelo. Es Linda, dile que en una hora estarás en casa. Y que la amas.
 
- En una hora estaré en casa, querida. Te amo.
 
Cuelga el tubo. Ya es hora de irnos. Saluda a todos y nos vamos, Jim.
 
Paso frente a una vidriera y miro el reflejo: soy bien parecido, alto, de treinta y pico de años. Llevo un traje azul, debo ser un oficinista o algo así, está bien. Todo va bien. Claro que va bien. Ese eres tú, James ¿lo olvidaste?
 
El metro va lleno de gente. Personas como yo, pero con identidad propia. Siento algo de envidia por ellos. Todos ellos saben quiénes son. Qué quieren. Tienen una vida que han elegido y una personalidad propia.  

En cambio yo no sé quién soy. Ni quién fui. No tengo recuerdos de ningún tipo. Soy un recipiente vacío, un disco rígido formateado, un organismo desprovisto de voluntad y conciencia. Soy un autómata que repite movimientos porque una voz lo manipula.


 Pero, ¿ellos sabrán realmente quiénes son? ¿no serán ellos también autómatas controlados por una voz ajena?
Y ustedes, zombies ¿saben acaso quiénes son?
 
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Comentarios:

Escrito por: Daanroo       01/04/08 13:28
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.....Y ustedes, zombies ¿saben acaso quiénes son?.....


Indiscutiblemente la respuesta es no, pero, ¿pero y si lo sé? ¡y si ese mismo reflejo suyo, es el mío!, ¿qué haré, descarriarme?, no, definitivamente no, no voy a ponerme a pensarlo, dejaré que sea el reflejo quien hable, si, eso haré...

-silencio-
los bichos duermen....
Escrito por: Momo       31/12/07 15:24
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En mi opinión no hace falta ponerle nada, creo que lo has hecho dándole una gran agilidad. Las órdenes de la voz interna son muy precisas y, por lo cotidianas, resultan sobrecogedoras. La última frase casi te dá una bofetada en la cara. Me ha gustado mucho.
Escrito por: VictorHugo       30/12/07 23:18
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Joseph1956, Animalson, crizangel, jmrousell, Edwin, beto, pajarote, carontex, muchas pero muchas gracas, de verdad, no se imaginan cuánto aprecio sus opiniones, cuando se reciben este tipo de devoluciones es reconfortante.
Animalson: en una primera instancia lo había escrito así, diferenciando las voces con letra cursiva, pero luego me pareció que darle ese "trabajito extra" al lector lo haria más interesante. (por cierto, me gustaría leer tu tema).
Perro: a Bermer lo leí hace un tiempo en otra página y casualmente lo primero fue "Mi tumba", que me voló la cabeza, todo lo que escribe me parece de otro planeta, así que me halaga el comentario.
crizangel y jmrousell, la admiración es mutua.
Otra vez, muchas gracias.
Estamos en contacto.
Escrito por: carontex       29/12/07 19:11
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Tema recurrente este , Invasión Ladrones de Cuerpos , Amos de Títeres , el universo de Matrix pero que relatados de forma excelente vuelven a ser nuevos para mi , la historia gana mas con lo que oculta que con lo que cuenta muy buena obra amigo, también me recuerda los Pulps de los años cuarenta de los que soy seguidor .

FELICITACIONES Victor ¡!
Escrito por: pajarote       29/12/07 17:24
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Literalmente perfecto, no queda más que felicitarte por tu manera de construir una historia que fluye como agua, pero por rocas que la hacen sonar y estremecer.

La esencia es fantástica, porque nos para en seco a reflexionar sobre una realidad que es nuestra también. Esa voz que nos acompaña como sombra hasta la muerte, y nos dice en un tono o en otro, lo que somos o no somos, lo que fuimos o dejamos de ser, lo felices o miserables que nos sentimos. Conciencia; no se. Llamémosle como sea, pero esta ahí.

Excelente.

Un abrazo, y feliz año.
Escrito por: betob       29/12/07 14:41
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Tengo mis dudas sobre lo expuesto. El hombre normal, ese que se casa, que trabaja, que tiene hijos, que no piensa, que no goza, que no decide, que no vive, sólo persiste, no existe.
Todo ello es imaginación de un escritor, de un poeta, de un artista, de un pintor, escultor, psicólogo o tal vez psiquiatra.
El hombre real, el que actúa, desarrolla, incide, estipula, corrige, es el hombre que cuenta, que se lo valora y aprecia.
Todo lo demás es sueño, delirio, imaginación, escape.

Así pienso yo.

betob
Escrito por: perrosabueso       29/12/07 14:34
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Extraordinario, aqui no falta nada, la reiteracion es absoluta y necesaria. Un cuento escrito con sagacidad de cuentista, con la expresion verbal justa. Se me parece a "Mi tumba", del amigo Bermer, cuento que recomiendo, por si quieren leerlo en Historias. Este cuento me encanta ademas por el comentario absoluto que enarbola. ya saben que leo a Krishnamurti, y en este pensador el analisis de la manipulacion de la sociedad sobre el hombre es uno de sus pilares. Otras vez, excelente, como texto, como arte, como reflexion de lo que somos.
Escrito por: jmrousell       29/12/07 06:29
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Victorhugo, me hiciste pasar por todos y cada uno de los sinónimos de “frenesí” (arrebato, desenfreno, ardor, delirio, entusiasmo, exaltación, furia, pasión, agitación, excitación, locura), mientras leía.

Ya se está haciendo costumbre recibir estos magníficos regalos de tu parte, yo como fan de tus textos, simplemente puedo agradecértelos.
Escrito por: crizangel       29/12/07 04:24
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Una historia que mueve desde los huesos (bien, si, la voz me dice que lo que se movieron fueron mis huesos, jejeje) hilvanada a la perfeccion, fluida, entendible, una sacudida mortal para destrozar el disco, aunque da el temor de comenzar de nuevo, con voz propia, como recien parido, muy buena, me gusta mucho leerte, siempre me es de provecho, me declaro fan, si es que soy yo la que se esta declarando.
Muy buena, realmente excelente.
Un beso!
Escrito por: animalson       29/12/07 03:36
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Uff se me estrujan las tripas. Muy bueno, con una crítica social de fondo que da para hablar durante toda la vida. Y más. Una vez escribí un tema que dice "¿Quién soy? ¿Qué soy?". ¿Seré un Zombie? ¿Seré un autómota o un disco formateado? Vaya a saber uno.

El texto de nuevo exquisito, e imposible de frenarse y abandonarlo. Te atrapa, te hace un bollito, y te tira a la basura. Te hace lo que quiere. Lo que vos querés. Muy bueno.

El único detalle, un par de veces tuve que detenrme a leer bien qué parte de la conciencia del hombre era la que hablaba. Quizá diferenciando esto de alguna manera (comillas o guiónes) se visualice más rápido la idea.

El resto, como todo lo tuyo, una joyita.

Un abrazo
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