"Mi propia historia" @ Escribe Ya (historia, cuento, relato)

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Escritor: Lord_S

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"Mi propia historia"

Soy alguien, no, mejor dicho no soy nadie en especial, solo quiero compartir mi historia con ustedes. Mi historia comienza en un parque, donde conocí a mi ex esposa Tania, ella es lo mas hermoso que he visto, me dije en ese momento y tenia razón pues era lo mas bello y lo puro que iba a conocer. Pasábamos las tardes enteras contando historias sin parar hasta que caía el sol por encima de la montaña de arena en la cual jugaba a los piratas cuando era pequeño y mi padre me llevaba al parquea jugar, así éramos felices.

Pasado un tiempo nuestra relación se transformo de un juego a un compromiso que su padre y el mío nos hicieron aceptar, y nosotros mas que contentos con aquella noticia, en ese entonces ella era la única mujer a parte de mi familia que había conocido, pues yo era muy tímido.

Después de casarme estuve viviendo con mi familia cerca de un año, ahí tuve mi primer hijo, varón, como su padre, a los pocos meces de haber nacido David, así le puse en memoria de mi abuelo Don David, nos fuimos a un viejo apartamento en la ciudad, en ese entonces yo había vivido toda mi vida en aquel pequeño pueblo que solo tenia un parque, era una ciudad muy grande, nunca había visto tanta gente, conseguí trabajo en una imprenta, pagaban poco pero me alcanzaba para mantener a mi familia a salvo del frío y el hambre, las grandes ventanas de la casa daban a un viejo patio en el cual al fondo se veia un viejo cuarto abandonado.

Un día cogí a David y lo puse a que me ayudara a limpiar el cuarto del fondo, el dueño me dijo que lo utilizara pues nadie se lo iba a alquilar en las condiciones que estaba.

Al mes de haber instalado mi estudio allí me púese a escribir en una libreta vieja con un pedazo de carbón que encontré entre los despojos viejos que saque del cuarto, ese día fue el mas feliz de mi vida y el día que mas odio, pues fue mi condena, empezó como un entretenimiento, al principio solo compraba 5 hojas, después 10 y al cavo de 8 meces compraba casi todo el sueldo en hojas nada mas para escribir, mi esposa me regañaba pero yo no entendía nada solo quería escribir.

Al año y medio de estar en esa situación perdí el empleo, a los dos meces mi esposa me abandono, yo no salía de ese maldito cuarto, las grandes historias que escribía solo se vendían para comprar hojas y beber, perdí el alquiler, el viejo Sergio, dueño del local, me dejo quedarme en ese cuarto que no tenia ni ventanas ni luz, era un verdadero desastre solo tenia una vieja chimenea al fondo de la habitación y montones de miles y miles de hojas, en el pueblo me llamaban el "escritor errante", porque era lo único que hacia, así pasaron los años y yo seguí escribiendo, mi hijo debe tener veinte años, me dije tristemente en mi recuerdo, que ya había abandonado el plano real y existía solo en las historias que a diario escribía, algunas tenían hasta cien copias, un día en que el viento soplaba desenfrenado, la puerta del cuarto se abrió, la chimenea tenia un escaso fuego por le aire que entraba por la puerta, trate de cerrarlas pero una hoja despego de los grandes montones de hojas que tenia y detrás de esa fue como una avalancha de letras al rededor de mi en esa habitación, estaba asustado por aquello, pero el susto desapareció cuando vi una parte de mi tesoro literario caer al fuego, rápido me abalancé sobre el y trate de apagarlo pero eso lo que le dio mas vida al fuego y mas hojas caían en el, era un mar de letras pidiéndome que las salvara, me deje llevar por mi conciencia, pues mi mente se encontraba aun pelando con dragones y serpientes, me tire en el fuego, sin darme cuenta me comía, al sentir tanto dolor me mire las manos ensangrentadas por las quemaduras, el cuarto olía a carne quemada y el fuego casi alcanzaba el techo, miré la pared que me quedaba cerca y vi como se aparecía una revelación, sabia que iba a morir pero esa imagen hizo mas soportable mi tortura, era el rostro de mi hijo llevándome un lápiz y una hoja a mi tumba, en ese momento me di cuenta que las historias que había escrito no eran mas que eso, historias, que las cosas en la vida hay que disfrutarlas porque un pequeño fuego puede romper todos tus sueños, espere mi muerte tranquilamente soportando el dolor, días después se publico un articulo en el que se leía el "escritor errante" a muerto en un fuego provocado por sus papeles, dicen los médicos que fue una muerte rápida pero yo personalmente creo que fueron como veinte años de dolor, ahora estoy aquí con ustedes que no son mas que piedras que no escuchan, así que les haré compañía sentado aquí encima de mi tumba el resto de mis días, esperare ese lápiz y ese papel que me trae mi hijo todos los días, creo que tengo una historia nueva, "la historia de mi vida"..

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