Mi fusil

Llevo caminando días y días. Los pies, doloridos, manchadas de barro mis botas. Siento la soledad como compañía. Dejé mi  fusil dentro de casa.

Camino entre los árboles. Camino despacio, pesadamente; sintiendo la tierra bajo mis pies y el cielo sobre mi cabeza. Los rayos de la luz del sol que se cuelan entre la hojarasca, los leves trinos de algunos pajarillos que se acercan para, de repente, alzar su vuelo, y escapan. 

Siento la soledad como única compañera. ¿He dicho ya que dejé mi fusil en casa? Me cansé de disparar al aire. Mi compañero de viaje se apeó a mitad de camino o, mejor dicho, lo abandoné. Estaba malherido. Pero no pude hacer nada por él. Lo intenté pero no logré salvarlo. El peso de su herida no me dejaba caminar.

Ahora marcho sola, con mi soledad. No sé que será de mi compañero... Sanará, supongo. A pesar de lo que ustedes puedan pensar, ahora voy más ligera. No me pesa la conciencia, no. Él no quiso venir conmigo. Me dejó marchar. 

Ando sin equipaje... He procurado ir soltando lastre... Mi mochila me pesaba demasiado, la dejé en algún lugar que no recuerdo. En breve haré lo mismo con mis botas, tan llenas de barro no puedo ya con ellas. No me ayudan a caminar, al contrario, me enlentecen mi paso. Ocurría lo mismo con mi compañero, por eso tuve que dejarlo.

Dejé mi fusil en casa ¿lo he dicho ya, verdad? Con él lo herí.