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Por: Danilo illanes Bustamante
Tenía un lunar en la mejilla derecha, tirando para el pómulo. Unos ojos malditos, pero inmovilizado de atisbos y caricias. Solía transcurrir meses y meses sobre la playa. Nunca estaba quieto, excepto cuando dormía. Miraba la fortaleza del horizonte, cada vez más aprehendido de ella. Lloraba, a veces inconsolablemente, y junto con la tarde iba a dar a la noche. En la penumbra sus ojos iridiscentes eran dos inquietas luciérnagas. Un gemido, un murmullo. Prescott le hacía el amor a la tierra. Dijo el testigo 1.
A veces corría montaña arriba. Los pies, envueltos en alas, el cuerpo liviano como una pluma. Volaba, diría que sí, se entregaba a la levedad del viento y era un soplido venido de abajo que no paraba hasta llegar a las estrellas. Luego se detenía en la cima aquella, gritaba a viva voz y reaparecía cuando creíamos que se había lanzado al acantilado. Gritaba, solo gritaba, las palabras trabadas en su pecho, con ideas que solo él sabía. Yo le invitaba una fruta, pero nunca me las recibió, pasaba ignorándome como si fuera una piedra. Dijo el testigo 2.
Cuando le vi la cara y las manos cadavéricas, me dije qué bellaco más condenado. Tan mala suerte ha tenido, para acabar como una pelota desinflada. Unos ojos, no sé si azules o pardos. El cabello, bueno, no le hace diferencia, le gustaba la serie rasta de los jamaiquinos. Las uñas llenas de mugre, de raros pigmentos como emplastos metidos en sus dedos. Decían que se había vuelto loco, pero loco, a mi parecer, no estaba. Locos estaban quienes creyéndolo sin esperanzas terminaron antes sus días. El fue el último valiente de los legionarios de este lugar amordazante. Dijo el testigo 3.
Se paró una mujer. Alisó los pliegues de su vestido coquetamente. Las piernas bien contorneadas, la blusa a punto de caerse: sostenida apenas por una piel delicada a modo de percha. Dijo que Prescott venía todas las noches de luna llena, se bajaba el pantalón sin pudor frente a ella, y le mostraba la verga enhiesta que latía desmesuradamente. Pero yo no cerraba los ojos, ni abría mis piernas, me ponía sí coqueta, le sacaba la lengua pícaramente y le mostraba mi trasero con la redondez que a él le gustaba. Luego, como si volara, me perdía en el bosque. Inalcanzable, así fui a sus deseos. Ahora que lo quiero, resulta que quien abrió los brazos a la eternidad es él y no yo. Todavía huelo su semen. Dijo el testigo 4.
La sala, si así podía llamarse a esa pequeña isla, rodeada de pequeñas colinas y riachuelos, de pronto quedó vacía. Como al principio, sin que nadie llegue a una conclusión, las declaraciones no fueron más que hojarascas sueltas que fueron arrastradas a la playa.
El mar, la piedra, los árboles y el venado, se perdieron en la montaña. La isla como todos los días: solitaria.
Comentarios:
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Me ha parecido muy atractiva la idea de dar a conocer a un personaje ausente por medio de lo que cuentan otros de él. Además, creo que PrescottL es un individuo muy interesante, tanto como para conseguir que una fría sala se convierta en una isla mientras se habla de él. Me ha gustado mucho
No entendi muy bien (gracias a mi mente limitada), tendre que relerlo por que como bien dice tu historia... "todas son hojarascas sueltas", tendre que levantarlas una por una y sacar mis conclusiones, sin embargo puedo decirte que admiro y reconozco esa exigencia que tienes con todos nosotros, a este nivel que tienes es justo.
Un abrazo.
Un abrazo.
Tienes una forma de escribir que no es para cualquiera y como todo lo que he leido tuyo, atrapante.
Guadalupe de Santa Fe capital
Guadalupe de Santa Fe capital
Me parece genial, la manera como escribes. Las metáforas y la hilación de las palabras y frases convergen en una historia asombrosa y enigmática. El lenguaje usado me parece fascinante, sin embargo el pero se hace muy repetitivo.
Saludos y felicitaciones
Saludos y felicitaciones
Hay cuentos que se basan en hechos cotidianos. Otros, en el desenlace anecdótico de un solo tema. Como sea, observo, si se han dado cuenta, quienes se dedican al primero no les gusta tanto el otro, y se vuelve una constante, aun cuando comentan a otra persona. Demostrando que estamos dentro de un estilo u otro, así digamos que la literatura es una sola. De todos modos gracias, si apuntáramos a gustar a los dos grupos, la parafernalía sería compartida. Para eso somos dignos tercos apostadores.
es un cuento muy subjetivo bien estructurado aunque por momentos las metáforas influyen en la atmósfera del relato,es bastante técnico en cuanto al uso del lenguaje .
Si, el cuento amerita una lectura sosegada, pues hay detalles que pueden perderse. Es un texto, creo yo, complicado. Por lo pronto, muy original esa metafora de la isla y sus animales con una sala judicial. Lo mejor, para mi, sigue siendo el uso correctisimo de un ritmo en la composicion, las oraciones cortas y largas se entremezclan con musicalidad. Noto ademas el escaso uso de "y", que me parece un acierto. Tiene la poesia justa.
Este relato abre muchas puertas, pero cierra sólo una. Algunos autores dejan esto al lector y es válido dado que el arte es tan subjetivo. Personalmente prefiero los relatos más estructurados y con consistencia de principio a fin. Pero eso no quita lo interesante de la parte de los testigos, el final , como te dijera en lenguaje ingenieril: No me cuadra.
eres un escritor muy descriptivo ,creo que eres bueno ,buen manejo del idioma y de palabras poco usadas,a pesar de tu profesión considero que eres una persona muy sensible y creo que se pueden combinar ambas todo va en tu persona.
Ana
Ana
Entretenido y original; sin embargo, he aquí una inquietud: ¿Qué le pasó a Prescott?; sólo se deduce que desapareció.
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