La huída

-Te pareces a alguien que amé- pareces decirme con la mirada, desde el otro lado del andén del subterráneo.

Y mi mirada esquiva pretende hacerte creer lo contrario.

Si tan sólo pudiera ponerme los lentes oscuros sin hacer el rídiculo.

Y este metro que no pasa nunca.

Y los recuerdos que han decidido estacionarse y hacer taco.

Y el pasado que se me vino de golpe en un segundo.

Y las emociones que se asoman en las ojos como espectadores conmovidos.

Y tú sonríes.

Y levantas la mano en señal de saludo y mi corazón se acelera, parece que va a estallar.

El vagón del metro que por fin se asoma en el túnel, vertiginoso cómplice de mi huída...

... Una vez dentro me escabullo en ese mar de gente, que detesto a esa hora de la mañana, por fin respiro hondo. Respiro esa mezcla de olores a café, jabones varios y perfumes baratos que me parece tan vomitivo, pero que esta mañana representa el sosiego.