Escritor: omenia
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lA ESCRITORA.

Categoría(s): cuento
La escritora.

 

Cierta vez le pregunté a una famosa escritora:
___¿Qué te inspira escribir? y ella me contestó:
___La vida, el dolor, pocas veces el amor, porque este es efímero, dura lo que un lirio, en cambio el dolor perdura, puede parecer dormido pero al menor movimiento, despierta.
En esa época apenas tenia catorce años, estaba en plena adolescencia y dejándola con la palabra en la boca, salí corriendo a esconderme del gordito con lentes, amigo de mi hermano que desde hacia algún tiempo me perseguía cada vez que me veía.
Mis padres, al darse cuenta, se hicieron cargo de la escritora restándole importancia a mi comportamiento diciendo que con la juventud de ahora uno no sabía que hacer.
La fiesta estaba en su apogeo, era el cumpleaños de mi madre y todos los años tenía por costumbre festejarlo con todas sus amistades, que dicho sea de paso eran abundantes.
No puedo recordar qué me hizo preguntarle a aquella escritora ¿qué te inspira escribir?, pero quizá se debió a lo que inconcientemente haría en el futuro sin saberlo aún, escribir.
Aquella fiesta la recuerdo con cariño, era mi primera fiesta de adultos, y a pesar de que era una muchacha desgarbada y poco atractiva, con largas trenzas, desde esa fiesta, viendo a otras chicas de mi edad, que se vestían a la moda, comencé a ocuparme mas de mi, a soltar mi cabello, dejando de lado mis vestidos desaliñados  para convertirme en una agradable jovencita a la cual los muchachos invitaban a salir.
Al poco tiempo, mi hermano, que es mayor que yo, viajo al extranjero a estudiar, y su amigo, el gordito, ya no venía a casa, hasta que un día en la biblioteca de la universidad, lo volví a ver, había dejado de ser el gordito de lentes para convertirse en un apuesto muchachote delgado y sin lentes del que me enamore y con el cual me case.
Mi vocación por escribir, no vino conmigo al nacer, todo lo contrario, era reacia a leer y sobre todo a escribir, pero un día, sin ninguna razón aparente comencé a hacerlo y me gustó.
Me había olvidado por completo de aquella escritora hasta que un día en una librería ví su foto en un libro, era un libro escrito por ella que trataba de las atrocidades de las guerras, instintivamente lo compré y al comenzar a leerlo, me vinieron a la mente aquellas palabras:
___La vida, el dolor, pocas veces el amor…
Dejé de lado aquel libro, ya no quería leer más sobre guerras o crímenes, para abocarme de lleno a escribir sobre el amor, sobre las bellezas de la vida y sobre la alegría, con tanta fuerza interior que me valió el haber escrito el mejor libro de poesías donde pretendía mostrar todo lo hermoso del universo.
Tan contenta estaba que a los pocos meses publiqué mi primer libro titulado “Poesías del alma”.
Pero las cosas no salieron como yo esperaba, luego de haber gastado una fortuna, por lo menos para mi, en la publicación de aquel libro, no veía los resultados esperados, pasaban los meses y mientras veía como se agotaban los libros  de aquella escritora, el mío era ignorado y de cada cien se vendía uno.
Comencé a desesperarme, a pensar en negativo, a creer que aquella odiosa mujer tenía razón, que la guerra ocupaba sus mentes y el odio y el rencor, sus corazones.
Mi matrimonio comenzó a tambalearse, mi marido no soportaba verme tan deprimida y comenzó a llegar tarde a casa, el mundo se me venia abajo, para colmo había gastado todos mis ahorros en aquel bendito libro y mi sueldo como maestra era muy bajo.
Descuidé mi casa y mis hijos, que aún era pequeños a tal punto que un día la más chiquita se enfermo y al llevarla al médico, este me dijo que lo que tenía era angustia, que necesitaba de mi más que nunca, pero yo no lo entendía, creía que todo era para llamar mi atención.
Hasta que la enfermedad siguió y entro en coma profundo y los médicos no sabían qué era lo que lo provocaba, ahí desperté de mi inconciente rechazo a todo y a todos los que me rodeaban y no me alejé de su lado ni un instante, por el contrario, comencé a contarle cuentos inventados por mi, sin saber ni siquiera si me oía, y poco a poco mi pequeña fue reaccionando hasta mejorar por completo milagrosamente, según los médicos.
A los pocos días la llevamos a casa.
Todo parecía volver a la normalidad, tenía otra vez a mi marido y a mis hijos y volvimos a ser los de antes, pero yo seguía con mi inquietud por escribir, hasta que recordé que a mi hija le habían gustado mis cuentos y hasta creo que contribuyeron a mejorarla.
Entonces sin que nadie supiera, en mis ratos libres escribí y publique mi segundo libro, esta vez dedicado a la gente menuda, el cual titule “Para mis hijos” y fue un éxito tan grande que me olvide de la poesía, aunque con el tiempo, luego del éxito del segundo, la gente  se intereso más por el primero y ahora no puedo quejarme, estoy por comenzar un tercer libro, el cual titulare “ La alegría de vivir”.
A pesar de las vueltas de la vida, de los ratos amargos, del dolor y de tantos sinsabores, yo al contrario de aquella escritora, apuesto al amor.

 

Omenia.-
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Comentarios:

Escrito por: betob       13/05/08 19:41
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Ante todo considero el escrito como una declaración de existencia.
El hombre siempre debe decidir, el camino de la vida esta lleno de atajos, hacia un lado u otro, en todo momento influye la decisión, la incógnita, ¿cuál tomar?
El dolor, el sufrimiento, son partes del amor, pero frustrado.
La alegría de vivir es el amor pleno, el verdadero, ese que tu elegiste.

betob
Escrito por: Oscarhugo       13/05/08 17:18
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Quedé tan impresionado con tu honesta historia, tan bien escrita, ¡Ja! sin darme cuenta borré mi anterior comentario. Ya conoces mis locuras por hacer reír con mi humor rojo, azul o negro, escribiendo poco sobre el amor, también poco sobre el dolor, más bien anécdotas escuchadas o vividas; me has dejado meditabundo con esta narración.
Felicitaciones, Omenia amiga.
Escrito por: renanalvarez       13/05/08 06:01
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El exito llega en su momento, no olvidemos que el triunfo es hasta que se llega a la meta con esfuerzo y los obstáculos, descollar como personas y familia en la recta final.
bueno y me gustó
saludos
Renán
Escrito por: sumysel       13/05/08 01:49
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Bien, amiga!!
Yo también como tú, apuesto al amor.
Es el motor que mueve nuestra vida.
También mueve el universo.
Cómo alguien puede escribir sobre el dolor y hablar menos del amor?
Que el amor es efímero?...por Dios!!
Encantador relato, también nos hace pensar.
Un abrazo en la distancia, amiga.
Escrito por: AndresMiranda       12/05/08 16:05
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¿Qué es real y que es un cuento imaginado? Es lo mismo en dos dimensiones distintas.
Sea uno o lo otro, este cuento no afirma, que las experiencias bien interpretadas, con la mente optimista a pesar de las desgracias, nos van marcando uno de los caminos, el que nos reconforte en la vida o el que nos haga seres oscuros.
Solo hay que elegir. Sería un disparate decir que siempre se elige, porque la vida te da lo que te toca en suerte, el dilema es: ¿Qué hacemos con lo que nos ha tocado?
La única respuesta que conozco es: ¡Hacemos lo mejor que podemos!
El personaje del cuento lo hizo, sea real o imaginado.
Te felicito por la elección, la "odiada" escritora también eligió bien.
Un beso
Andrés
Páginas: 1

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