Irisante

Y arriba,

la lluvia se forma en dos ciclos:

triste y luego agua.

Pero acá abajo,

acá en el parque,

suenan las campanadas de las 5

y el júbilo crece en los infantes.

Recrean batallas epicas, unos.

Los otros desparraman

 el agua de los charcos,

elevan risas hacia el cielo.

La plazuela pertenece,

ahora que llueve,

a los niños

pero pertenece aún más

al amor primero,

florece con tanta agua,

se esconde como si un delito fuera

(inocente,

si supiera que tiene más

grado delictivo el desamor).

Retozando en un baile,

la lluvia,

se asemeja a notas musicales,

notas que llevan un texto codificado,

quietud.

Ellos,

los novatos amantes,

 saltan

tomados de las manos,

apenas presienten

lo que es una prescencia súbita

que revuelve las entrañas,

apenas saben

lo que significará un sutíl besar,

un cariñoso abrazo

o

un simple mirar.

Y sin más,

se relaja el tiempo,

detienen el saltar y extender

del agua en los charcos,

se entrelazan

y se aman en la mirada,

en los fiambres de cabello en la frente,

en la lluvia

que rosa el beso de los labios en los labios

apenas un segundo

y se eterniza.

Y arriba,

la lluvia se entretiene con el sol

en dos ciclos:

amante y luego iris.