el zorzal

  El día en que mi padre me lo contó no caí en la cuenta. Papá siempre fue bueno en sus relatos, eran concretos, bien actuados. Ese día yo estaba más incrédulo que nunca, siempre me costó aceptar sus verdades. El, sentado frente a un transmisor de radio intentaba soldar un cable en algún lugar desconocido para mí. El humo que salía del soldador invadía con su agradable aroma a resina  el taller iluminado por el sol tibio de junio.  Mi mirada oscilaba entre el aparato y la cara del viejo, me gustaba ver sus gestos, eran cómicos. Dejó lo que estaba haciendo, se sacó los lentes  y me miró.

 – ¿Sabes que día es hoy, “gurí”? -  dijo sonriente.

-          Si, 24 de junio papá -  le contesté. 

-          “Satamente” -  dijo prolongando la ese.

-          El 24 de junio del 35 murió Carlitos Gardel  y yo estaba escuchando la banda de 40 metros. En forma débil apareció una estación colombiana llamando a Buenos Aires, le contesté y pese a los ruidos pudo oírme.

   Quería pasar una noticia a la Argentina. Tu tío estaba en el balcón

   charlando con unos amigos de su edad – hizo un silencio y continuó con  

   su  relato

-  El colombiano dijo: necesito comunicar a la Argentina que Carlos Gardel    

     ha muerto en un accidente de avión. Imagináte lo que fue para mi esa

     noticia. Inmediatamente retransmití lo escuchado a una estación de la 

     Boca. Todos los amigos de tu tío corrían y gritaban en la plaza, ¡murió

     Gardel!, murió  Gardel!  El vigilante de la cuadra asomo su cabeza  por el   

     balcón llorando  - ¿Es verdad Luís? –.

     Este 24 de junio del 95 también el viejo lloró, el  Zorzal había muerto.