El picaporte

Crujido metálico. El sudor de asirlo quema por el brazo hasta el corazón. Liviano e inamovible. A centímetros pero a años luz. Media vida concentrada a punto de estallar. Toda la voluntad frenando. Toda la ilusión llorando. El dedo a punto de tumbar el naipe exacto: ¿sólo con querer se puede?, ¿se debe sólo por querer? Ancestral torrente que arrastra. Milenaria muralla que aprisiona. Miedo telúrico al no retorno..., la conciencia..., la conciencia...

El ansia ahoga espumando la sangre que transpira hirviente. Gruesos latidos que retumban en las pupilas, ciegas de llanto (no se puede..., no se puede...). Dejó de verla. La vista cegó el impulso retirando la duda. El miedo del deber triunfa sobre los despojos del sueño. Lejana está esperando, cada vez más lejana. Ya está! Ya está! Ya está…

La confortable calidez del cubículo se agarró al alma destrozada. Ya no hay dudas: nunca existió. El desgarro se transformó en seguridad (nada pasó). Mucho, mucho más sólido que el sueño. Mucho, mucho más estable que la pasión. Ya está. Y ahora a retomar. Ahora a acomodar. Ahora a olvidar. La vida continúa la seguridad sobre los cimientos de siempre, los que se eligieron, los que sólo la juventud es capaz de construir…

El ansia ahoga espumando la sangre que transpira hirviente. Gruesos latidos que retumban en las pupilas, ciegas de llanto (se puede..., se puede...). El impulso emergió de la nada para generar la fuerza. Estaba ahí delante. La veía. Esperando (siempre esperando…). Ya está! Ya está! Ya está…

La brisa inundó el cubículo agradecida. El fuego, el dolor, las ansias, las incertidumbres se perdieron en el rincón del pasado mucho antes que el recuerdo. El miedo se transformó en quietud insólita. Mucho más clara que la esperanza. Mucho más equilibrada que la fantasía. Mucho, mucho más…, ya está! Y ahora todo por hacer, todo por decidir, todo por crear. Ahora la vida renovada construye sus nuevos cimientos, los que se eligen sólo en la madurez…