el hombre sin vida

En uno de sus paseos matutinos, el joven escritor se sentó a pensar en un parque. Era un día glorioso, un día alegre, pero el sentía el ambiente con falsa alegría. Su mente se había nublado, sus ojos azul cielo se habían decolorado, parecía un hombre derrotado. Tenía los pantalones de mesclilla de hace una semana, y los tenis tan raídos que parecía que habían abierto sus bocas para quejarse de aquel maltrato. Cualquier desconocido pensaría que es un bagabundo, pero los que lo conocen saben lo que le sucede. al joven le sobran euros y vive como un rey, ¿cómo puede un hombre así caer en una condición como aquella?, pués así. este joven escritor  ganó todo su dinero vendiendo su último libro. Ahora su cerebro se ha vaciado de inspiración, no contiene nada más que la dirección del hotel en el que vive y el número telefónico de servicio a la habitación. El vive en un sueño, en un mundo creado de la mas pura y limpia imaginación, el solo escribe lo que vive, y en su sueño más reciente, ha muerto. Es aquel gran hombre en la cumbre de su carrera, listo para desmoronarse e irse con el resto de escritores perdidos entre las lineas de su historia jamás contada. Su enorme imaginación parece haberse agotado. ¿Y que sucede con esto?, ¿acaso la vida es solo escribir? ,para el si, el ama lo que escribe y escribe lo que ama, el no escribe con la mano, el escribe desde el corazón y el alma, para el, el pan de cada día, las amistades, la pareja, incluso el dinero están en un segundo plano... primero, es escribir, es un bibliómano, vive de leer y escribir, para el, la lectura es la droga, y la escritura es el oxígeno. Y ahora, que pierde su imaginación, que pierde su inspiración, siente que no puede respirar, siente que muere dentro de si. Se enfría esa niñez que tanto amó, se quema todo lo que lo hace feliz, deja su niño interno para volverse lo mas horrible en el mundo, un hombre sin vida.