El hombre que espera

     El hombre mira atentamente, la cabeza inclinada, la espalda corcovada, todo él intentando aglutinar su identidad plebeya tras sus brazos apelmazados al pecho. Es un hombre mayor, a juzgar por su complexión física: profundas línea de arrugas en los ojos le dan a su mirada una consistencia felina. En sus grandes manos puede verse que ha trabajado duro y que no es gratuita la musculatura que cubre un traje demasiado ostentoso para un hombre como él. Se ha quedado así, en vigilia, por un largo rato. Cuando se mueve para mudar su incómoda postura la silla de madera en la que ha estado sentado cruje en su tablado de silla vieja, rechina en sus articulaciones de mimbre viejo y toda su nomenclatura amenaza con derrumbarse, agotada de cargar el peso de tanto rencor. Su tez canela, la brutalidad de su extirpe, el cabello esponjoso, de nieve radiante, y esa nariz larga de rumano nos han mostrado que es un forastero y que, como todos los forasteros, ha venido a causarnos problemas. Pero nada podemos contra él: es demasiado fuerte, su mirada es demasiado temible, sabemos que si interrumpimos su guardia pagaremos con nuestras vidas la intromisión de un acto que no tiene nada de malo… todavía. Alguien nos ha dicho que viene a matar al amante de su mujer y que se ha vestido con nuestras ropas de ricos para no levantar las sospechas y el escándalo que hubiera causado en nosotros la llegada de un habitante del páramo enloquecido porque uno de los nuestros cometió la insensatez de buscar en una mujer pobre el exotismo de una fantasía. Era, ahora lo sabemos, una mujer casada. No es la primera vez que sucede. Mañana, como otras veces antes, ordenaremos al mayordomo trapear la sangre del piso ajedrezado. Por lo pronto, sólo nos queda esperar. ¡Salud!