Desengaño

     Habían pasado quince años desde aquel tibio beso sobre la arena de aquella hermosa playa, pero cuando me escuchó pudo reconocerme. Yo estaba peludo, barbudo, tenía la ropa sucia y cuando le dije quién era el aliento rancio de mi boca la alejó de mí. Me invitó a comer, pues me notó flaco y desgarbado y pensó que debía tener hambre. Mientras yo comía ella soltó un discurso sobre las reglas de urbanidad en el comer, el decoro de las vestiduras, la costumbre del aseo personal, y terminó recriminándome tanto descuido en mi persona.

     —¡No lo puedo creer! —me dijo exacerbada—.Yo no te conocí así. Eras un hombre elegante, seguro de ti, orgulloso, bien plantado —Y levantando mi semblante con su mano lánguida en cuyo anular pendía un anillo de casada, me obligó a enfrentarla—. A ver, explícame: ¿qué te pasó?

     —Me enamoré de ti—me atreví a decirle—. Hace quince años.

     Me alejé sin mirar atrás, a pesar de los gritos, ahogados en llanto, con que me llamaba.