Técnica secreta

Técnica secreta

Caminabas rapidamente en una noche, con el pelo amarrado en un moño, tus ojos miraban a todo y a la vez a nada, querías llorar, pero tampoco sabías por qué. Tu ropa alegre era ondeada por la inclemencia del viento frío, y tu alma parecía debilitarse en ese momento, te lo juro que quise intervenir en esa batalla entre tu misma, entre tu y el que crees que no es nadie, entre tu y tus recuerdos, pero eso ahora poco importa. En tu mano asías una bolsa de tela oscura, y de un olor muy peculiar, que para otros sería un tanto lúgubre pero para ti, es la vida.

El cielo parecía un cuadro al óleo, ya ni sabes cuál es tu favorito porque ahora para ti no es la composición sino que amas los colores por separado ¿es extraño? no, no tanto. Aumentaste el ritmo de tu andar porque pudiste escuchar el murmullo en él a través de ese silencio. ¿Cuántos fracaso? ¿Cuántos bosquejos? ¿Cuántos sueños sin forma?

Lluvia. ¡Lluvia! ¿Desde cuándo no te mojabas en la lluvia? ¿Desde cuándo no llovía en tu alma? Corrías por las calles de piedra, y resbalaste con esas peñas mojadas, tus manos trataron de evitar la caída pero fue imposible, tus pinceles sucios de acuarela seca y vieja rodaron en el piso, tiñendo de colores el agua oscura, azul, amarillo, luego se tornó verde, recogiste apresuradamente tus pertenencias pero también quisiste recoger los colores. Rompiste en llanto y dentro de la lluvia recordaste: como te tenía en mis brazos aquella noche en el taller que tu y yo descubrimos, como sentías mi peso sobre tu cuerpo, y tus labios temblorosos, afuera llovía, y dentro tu y yo, envueltos en sabanas de nuestra piel, desnudos como niños, desnudos como adultos, desnudos como ángeles.

Ante tus ojos, ¿soy yo un ángel? Ante mis ojos ¿eres un ángel, eres lo que quieres que el mundo vea de ti? Imposible. Te entregaste a mí como lo eres, tus brazos los abriste y me arropaste con ellos, acariciaba tu espalda curvilínea, tocabas mi espalda recta y angulada. Te besaba el mentón en vez de tus labios, y alcanzabas a besar mi nariz. Seguía lloviendo y el frío desaparecía. Abrazados comenzamos a rodar en el parqué y nuestros pies tropezaban con el único caballete que teníamos, te gustaba que cuando dibujabas te sorprendiera por la espalda con un beso en el oído y que te besara el cuello y lentamente te engullía entre caricias. Seguíamos dando vuelta hasta que nos topamos con las acuarelas que tanto usabas, y que habías dejado porque nada te salía con ellas, la llegaste a odiar.

Un agujero en el techo dejaba entrar unas gotas de agua, que caían el suelo, y eso para nosotros era una canción, mojé mis dedos con ella y los llevé a los envases de pintura, comencé a dibujar pájaros sobre las laderas de tu pecho, hierba que cubría el paisaje, y dos girasoles sobre tus aureolas, un mar en tu abdomen, te besé, y me acariciabas el cabello. Mujer, mujer hermosa. Mis besos cubrían esa pintura viva. Sostuviste los pinceles y en mi espalda plasmaste caricias abstractas. Hicimos el amor entre pinturas y estampamos nuestro cuerpo en la pared. Me decías entre sollozos que amabas a las acuarelas, y que por mí aprenderías a dominarla… pero, en la mañana despertaste sola, y limpia y sin ninguna raya, yo había desaparecido. No sé por qué fui, no lo sé… Me odiaste más que las mismas acuarelas, lo sé. Porque mi mural lo dañaste, lo sé porque dejaste de pintar…

Regresaste al presente, y te levantaste, la lluvia arreciaba al igual que tus lágrimas, cuando alzaste la vista allí estaba yo. Esperaba a que regresaras, tu alma traicionó a tu cuerpo y te lanzaste al mío, me abrazaste y me besabas con odio y desdén. No sé lo que viste. Llegaste a mi dispuesta a empezar desde cero, pero a perfeccionar nuestra técnica de la acuarela secreta.



Ysaías Núñez
12/6/2007
1:00 am.