Camaradas en el monte Moriah

Por: Edwin Cuperes Vélez

     Cuando ella murió, él no pudo soportar el agobio de incumplir con su promesa de amor.

     —Quiero una flor, una flor sobre mi sepultura —le había pedido ella.

     Y él, que tanto la había amado en su vida, se abocó al milagro de buscarle una flor a pesar de que hacía muchos meses que no llovía y a pesar de que ni un pétalo de flor había podido verse durante el transcurso de la primavera. A falta de agua no había flores para despedir los duelos. El cementerio era un raudal de cruces sembradas sobre una planicie de tierra árida, atribulada apenas por los montones de las tumbas donde habían enterrado a los muertos de la sequía. Ella, como todos, había muerto de sed. A él, a los dos sepultureros y al cura, los últimos cuatro habitantes aún vivos del pueblo, les quedaban pocos días de vida.

     —Cultivaré una flor—anunció el enamorado con un dejo luctuoso.

     —Necesitarás agua para cultivarla —lo acallaron ellos con esa burda ironía de los moribundos.

     —Bastará mi sangre —los desafió él.

     Entonces aró con sus uñas el estéril terruño, depositó hondo la semilla de una rosa y tomando la inútil navaja de la hoz, se cortó un dedo y la humedeció con los estragos de su sangre. Casi de inmediato se desmayó.

     Despertó cuatro días después. Junto a él los dos sepultureros y el cura yacían muertos, con sus manos vendadas y sangrantes. Durante cuatro días habían regado con el elíxir de sus propias vidas la semilla de la rosa a fin de salvaguardar la promesa del camarada viudo. Frente a ellos, la rosa había germinado. Era una rosa roja, rojísima.

     En el preciso instante en que él depositó la flor sobre la tumba de ella comenzó a llover.